В небе грязью намокших туч
Перепачкано от и до.
Воздух – запахом трав едуч.
Переспел? Загноился? Сдох…
Натюрморт рыжиною сед.
Нет, скорее тогда уж - ржав?
Отголоском былых побед
Прогремел журавлей состав.
Белой птице пора на юг.
Мне – пора подсчитать грехи…
Скоро время мятежных вьюг
Заморозит мечты в стихи.
Подлатают прорехи снов
Белой ниткой снегов ветра.
И – желанье проснуться вновь,
Может, всё же придёт с утра?
30.08.06