Это время после нас – пусто,
не заполнить никаким светом.
Как придумали себе чувство,
так и верим до сих пор слепо.
Что-то заново начнём вряд ли,
обессилев от бесед чайных,
и поскольку вышел срок клятвы –
разглашаем не свои тайны.
Это время после нас – глухо,
и казённые в глазах стены,
бьётся глупая в стекло муха,
до сих пор не осознав плена.
Убывают наших рек воды,
оставляя на руках справки,
вычисляем по руке годы
и боимся каждый раз правды.
Это время после нас – немо,
не озвучит ни одной фразы,
что тянулись высоко в небо,
только ветром унесло сразу.
Будут вороны молчать хмуро,
подавившись в первый раз криком,
и слетаясь после злой бури,
привыкать к своим полям диким.
Это время после нас – слепо,
не увидит наших снов краски,
и пьянящий карнавал лета,
и гримасы плутовской маски.
Объясняя стрелкам суть круга,
обернуться сами не в силах,
и мечтая о шелках юга,
застреваем в кружевных зимах.
Это время после нас - где-то
за оборванным листом карты,
где начало всех краёв света,
где «сегодня» перейдёт в «завтра».
И хотя сторонник мер крайних
не спешу, что написал, чёркать,
ведь пока не отсчитал таймер –
это время после нас – к чёрту!