Не расцветают белые цветы.
Помилуй бог меня, не расцветают.
С расслабленных дерев, небрежно-золотых,
Слова безумные слетают.
По краям губ слюна стекает, как кaмедь.
Салфетка на груди и пролежни на чреслах –
Природа, как Бодлер, лежит в глубоких креслах
И видит собственную смерть.
Помилуй бог меня, как осень хороша.
Как сладостно-безжизненна природа.
Как медленно, в слоях янтарных меда,
Вверх, задыхаясь, движется душа.
1996
