посв.А.Ключникову
Тебя осеняет всё реже и реже -
в столице и трезвый, и спишь не в сенях.
Хорошим питаньем и бытом изнежен -
вот музам и трудно тебя осенять.
Когда бы напился, блевал среди ночи,
в холодном сортире газеткой шуршал -
То путь к вдохновению стал бы короче
и истину б сразу постигла душа.
И строчки родятся живы и нетленны
четырнадцать с ходу, поэма на круг.
О, Музы Олимпа, толсты и надменны,
всегда без закуски с толпою подруг.
Грубы их повадки и матерны речи,
стихов благородство исчезло как класс
И помни, когда оголяешь им плечи
они не приемлют изысканных ласк.
Так с песней весёлой, с походкой горбатой
пройдись по деревне и выдумай стих.
В портянках на вырост, с котомкой в заплатах.
И тресни пол-литру с душой на двоих.
Она ведь живая. Она ведь не символ.
Порви всё, что есть у тебя на груди -
Иначе никак не попасть на Олимпы, -
там все - проходимцы. И ты проходи.