Под моим окошком воробьи
обклевали спелый подорожник.
Чем длиннее ночь - тем дни дороже...
И тепла уже не сохранить...
Превратился в письма старый клён,
по своим умчался адресатам.
Лес стоит от золота богатый,
сам своим богатствам удивлён.
Перечёркнут летний календарь.
Будут лить дожди, когда не просят.
Станет грустно, тихо... Словом, осень...
Словно всем знакомая печаль...