Нам от игры достался чет иль нечет.
Как звон мечей во тьме ночи,
как стали свист, что обрывает речи
и оставляет только крик души.
Нам от игры осталось лишь желанье,
что плавит тело, словно воск,
и легкое воспоминанье,
и по старинке - прядь волос.
В шелках запутавшись однажды,
мы не стремимся уходить,
как будто парусник бумажный
не сможет море потопить.
И одеваемся в вериги,
и режем вены каждый раз,
а все одно,- бывает целью
продолжить жизни наш рассказ.