Смотрит вечер в мой день настороженно,
Верно, в поисках червоточины…
Переломаны, перегорожены
Все объезды, пути и обочины…
Плоть моя обретает историю,
Принимая по каплям забвение…
Может быть, её вскоре проспорю я
На никчемное личное мнение…
Если венчаны – спать будет радостней,
Но не вечны мы, как не мечтали бы…
Потому я и жду до утра вестей
От ушедшего в млечное алиби…
Все обычно, привычно и видано,
И оскомина – от грядущего…
За кого же я, все-таки, выдана,
Независимо в сердце живущего?
