Как струйка мёда день осенний тянется.
Печаль мне эту осень не простит
И паутинки рваная власяница
На ветке тоненькой висит.
И в наготе своей, по прежнему, прекрасны
Иссохшиеся тянут к небу руки
И молят лето подождать напрасно,
Осины перед долгою разлукой.
Постой, мы видимся так редко!
Мы, может, в чём то виноваты?
Как плод диковинный на ветке,
Алеет сочный шар заката....