Упавшие яблоки пахнут вином,
их моют дожди, налетевшие с юга.
Вот осень пройдёт… А что будет потом?
Мы сможем, как раньше, теплом греть друг друга?
Мы сможем опять не бояться сказать
о чувствах своих и открыто, и вольно?
Мы сможем?... Мы сможем надеяться, ждать
и словом друг друга лечить, если больно?