Какой-то туман за спиной возникает,
Тихо просачивается в сердце,
С кровью струя в мозг проникает,
Рука, карандаш, бумага – как дверца.
Буквы катятся, в строчки строятся,
Надо лишь на туман настроиться
Но зачем мне все это надо?
Может кто-то мне скажет правду?