«...Крысолов, обучи. Обучи своему ремеслу,
чтоб оно не исчезло с тобой, не пропало навеки...»
("Крысолов" - А. Дитцель)
Не досыпан по меркам вчерашнего сонного дня,
обрастая несметностью раковин "устрицы" Olwen,
Крысолов потихонечку манит в тот Хамельн меня.
И звучит пятистопным анапестом - Помню, я помню...
Затулинке так впору и к месту эпический слог.
Да и где еще слушать петлисто-тягучие ноты,
Если боги с Олимпа зарылись в твой обский песок
и выводят свое "на чужом языке" беззаботно?
Даже ветер - на что уж, казалось бы, резок и скор, -
а и тот спозаранку неспешно выводит рулады.
Это после с надсадом он вклинится в давешний спор.
А пока он задумчив и нежен, как будто так надо…
Будто надо. И словно еще впереди твой реванш,
И попытка ошпарить музЫкой стозевое небо -
впереди. Крысолов, погоди, получи на прощанье карт-бланш
на отлов всех и вся, а впридачу - вот флейта эфеба.