По синему жёлтым пейзаж
рисует бродячий художник –
солома полей в волосах
и время его всё дороже,
меняется мир на глазах
и лето аукает где-то,
едва успеваю сказать –
березы бесстыдно раздеты,
торопятся выполнить все
обряд посвящения в осень,
на самой достойной красе
совсем неприглядная проседь,
и руки твои холодны,
в каком-то наряде нелепом
сегодня, наверно, и ты
утратила позднее лето,
словам и улыбке твоей
я рад до естественной дрожи,
в раздумье сентябрь у дверей,
а он-то и есть мой художник,
я верю любому, кто есть
под этой разлапистой кроной,
мой клен, моя совесть и честь,
а кто еще осенью – кроме?