Он любил осень. Любил дождь. Ему нравилось, как влажные капли стекают по лицу, попадая за воротник. Он не любил зонтов, шапок и прочих ненужных вещей Ему нравилось бродить ночью по пустынным улицам и наслаждаться дождем. Он чувствовал себя свободным один на один со стихией.
Но сегодня он не хотел ничего чувствовать. И поэтому, выходя из подъезда, с хлопком раскрыл над головой купол зонта и крупными шагами направился вдоль по улице. Не хотелось думать ни о чем. Мыслями только загонишь себя в тупик, так ни к чему и не прийдя.
Порою, причиненная боль не умирает совсем. Она становится привычной, хронической, сжимается в маленький комочек и живет внутри, готовая в один момент подкатить к горлу, вырасти, стать большой и жгучей… Ее нельзя искоренить, но ее можно забыть, заглушить другими ощущениями, и она опять сожмется в комочек и затаится, оставив за собой пустоту.
Он уже давно свыкся с переполнявшей его пустотой. Жизнь шла своим чередом, не принося ничего. Ни хорошего, ни плохого. Он просто жил по привычке, не испытывая каких-то чувств и ни на что не надеясь. Когда-то он был романтиком, радовался и переживал, верил и любил… Да, когда-то он любил… А теперь остался только дождь, холодно стекающий по лицу.