Трепетом невстреченной разлуки,
Ересью сожжённых междометий
Ревностью рыдающие руки
Рвут пергамент пасмурных столетий.
А на острие осенних клёнов
Истина отплаканных закатов:
Не безумец, копьями пронзённый, -
Край души, потрёпанной, измятой.
Очевидно, надо разминуться? –
Годы мчатся в разных направленьях!
Никогда ладони не сомкнутся,
И не вылить крик в стихотвореньях.
Ты молчишь... Иль это строчки вьются –
Акростих, забытый в сновиденьях?..
