* * *
Твоя любовь всё так же беспросветна,
И не имея рамок временных
Она ютится в темных струнах ветра
В бессоницах и сумерках стальных.
Она живет в глубоких, тонких венах,
На дне сердечных болей и цинги,
В сквозных проёмах, в приступах мгновенных,
Диктующих простывшие стихи,
Внутри квартир и выцветших кварталов
Отчаяньем, истерикой, быльём
В сведенных челюстях, глухих октавах,
В веревках с усыхающим бельём,
В растлении и патоке забвенья,
В предательстве, в усталости тоски,
В цепях железных и калёных звеньях
Стянувших обруч, вдавленный в виски.
Она живёт и от её соседства
Ни радости, ни деток, ни тепла.
Так почему за все её злодейства
Ты всё ж её любовью назвала?
21 сентября 2006 г.