Легенда

 
 Сто лет тому наискосок
 Рябина превращалась в смех,
 И горький привкус тишины
 Стекал покорно по щекам.
 В пропетом слове жил пророк
 Разбитой чашки сентября,
 Всех комнат, запертых на ключ,
 В глухом краю сырых дворов.

 Сто лет тому наискосок
 Нашла дорога беглеца,
 И недопетая луна
 Уснула на его плече.
 И слёзы повернули вспять:
 Светлее было без огня,
 Теплее было в пустоте,
 И слово стало молоком.

 4.9.6.