Грозовой Перевал:
Наше чувство, словно нитка
Что запуталась в клубок…
Было в радость, стало пыткой,
Мокрый спичек коробок.
Был я давеча счастливым,
А сейчас душа в тоске,
Оттого и молчаливым
Прописался в кабаке…
Пью - не пью, да только трезвый,
Словно битое стекло…
Шелудливый пёс облезлый,
Знать - судьба, не повезло.
Что ж, давай, без глупых тостов,
Без банальных слов и слёз…
Неужели всё так просто?
Вот в чём, милая, вопрос…
Ирбис:
Все очень просто…Тоньше паутинки
Дорожка нити, спутанной в клубок…
В который раз твердишь ты без запинки,
Что я - всего расписанный листок,
Чернильное пятно разлитой мысли,
Совсем чужой, ворвавшейся в твой дом…
И ничего не значат эти письма –
Без адресата молния и гром…
И все слова любви - без адресата…
Проходят сквозь сюжеты снов, в эфир…
Я у столбов твоих нагой распята…
И ты готов открыть здесь шумный тир…
Все очень просто… точишь снова перья,
Оброненные крыльями тех снов…
Где я шептала в поцелуе: «Верю,
В твою замысловатую любовь»…