Не в молитвах искала я чуда,
а в душе, что умеет прощать,
и в любви, что не знает остуды,
в той, которою любит нас мать…
Ты прости меня, мой Милосердный,
что потерянных дней мне не счесть,
что жила ни последней, ни первой –
по деньгам: что одеть, что поесть…
Было жаль одинокую маму -
пересудов страшилась, долгов…
Ты же сыпал мне под ноги манну
сладких сердцу российских снегов.
Ты дарил в нежном шелесте тИши
радость тех сокровенных минут,
о которых стихов не напишешь,
что в безвременье сердца живут.
Но порой наступало отчаянье,
что никто моих слов не поймёт,
и Твоё разливалось молчанье,
то, что за душу крепко берёт…
