****
Сшивая журавлей с берёзовою рощей,
затупится игла… Напёрсток ночи - стёрт…
Земля моих ночей завалена порошей
упавшего листа,
и укатилась грошем
луна - за провода –
под жёлтым кремом торт...
Но что-то не срослось у мыслей с половодьем:
наморщит русло нос,
натрёт ступню ручей…
Навынос не дают
уставшее сегодня,
а в завтрашнем, и я,
и этот мир – ничей.