Однажды ночью мне приснилось,
Как я во сне стихи пишу,
В руках моих перо, а на столе чернила,
Сижу и буквы вывожу.
Пишу о розе, что засыпает,
Но, в самом деле, это человек,
О девушке пишу, что с горя умирает,
Ее любимый бросил человек.
Он ей позволил в него влюбиться
Но сам ее не полюбил,
Он с ней гулял, и этим он гордился,
Что красоту такую охмурил.
Но девушка, в ответ любви не получая,
Вдруг стала постепенно угасать,
Ее душа была такая тонкая, живая,
Она вдруг стала быстро умирать.
Тот парень видел, как алмаз тускнеет,
Как угасает прямо на глазах,
И как его, увидев, сразу же бледнеет,
И ходит каждый день в слезах.
Его подарки радость не приносят,
Они как будто только портят кровь,
Она ж подарков от него не просит,
Ей лишь нужна его любовь.
Но парень, видя, что краса угасла,
Стал думать, как скорей бедняжку бросить,
Теперь она ему казалась, уж не так прекрасна,
Он розу, что завяла, решает в мусор бросить…
Не знаю, почему о розе написала,
Когда я поутру с постели встала.