Когда трещины боли струятся по тени стекла,
Когда ветер слагает плач о завершении дня,
Я понимаю, что все это время вечность смешно лгала,
И все, что было впечатано в мифы, как пепел в следы огня.
Мой мертвый дом,
Мой ковчег завета,
Мой письменный стол –
Признаки существованья,
Отметки о том, что я был.
Но все песни, спетые в полночь,
Все буквы, что я прочел,
Были украдены мною из чьих – то древних могил.
Я – король отражений!
Все, что я могу – это тени.
Тени любви,
Тени презренья,
Тени добра,
Тени злодейства,
А тот, кто сказал мне:
«Есть имя у каждой розы...»
Не отбрасывал тени.
Не ведал движенья,
Но возник слишком поздно.
Скоро утро –
Пора лицедейства.