Жаль, что не ты ходил в траве и по росе.
Сентябрь, и жарит солнце бабье лето.
Я жизнь люблю. За что? Наверное, за это:
Есть подлецы, но, к счастию, не все.
Жаль, что не ты сидел на берегу
Реки. Вода несла куда-то листья.
Жизнь – череда простых и внятных истин,
Не понятых, когда ты на бегу.
А в городе, где все и всем торгуют,
Для суеты, отнюдь не для души,
Так трудно вдруг очнуться и решить
Избавиться от душной злобы – ну их!
Как жаль, что ты живёшь среди теней
В театре, где порочные артисты
Линчуют мир. Скинхеды-террористы
Фильтруют с озлоблением людей.
Мне жаль, и ты в театре том артист,
Хотя ещё вчера был просто зритель.
Ты в ярости, что мир тебя обидел,
Ты в роль вошёл, кричишь, что мир нечист.
Наверное, ты прав. Хватает грязи.
Хватает сволочей и подлецов.
Ты ходишь с перекошенным лицом,
Они жируют и воруют без боязни.
Ты думаешь, как ты ко всем чертям
Пустил бы под откос всю эту свору…
Гоняет ветер паутинки. Листьев ворох
Разворошил, летят они, летят…
И солнце жарит, будто бы в июле,
И в речку ветви обмакнули ивы.
Есть красота, и есть любовь, пока мы живы.
Пока прощаем даже тех, кто обманули.
Ты думаешь не так?
Мне очень жаль.