От платья отстирав вишнёвый сок,
Соперница моя замрёт у двери.
И умудрит наивностью висок,
И ложь нарядную у зеркала примерит.
Ей ложь к лицу: ни капельки не жмёт.
Несёт её со статью и жеманством.
Ей шепчут вслед:
-Любимая идёт!-
Не замечая кружев самозванства.
Плесну в колени ей вишнёвый сок,
Стушуюсь, убоявшись нагоняя,
Как умудрить наивностью висок?
Ну как сказать ей, что она - нагая?
Какую правду в помощь ни зови,
Падёшь перед её сановным гневом -
Ведь та, которая уверена в любви,
В любом наряде смотрит королевой.
А ревности мооей вишнёвый сок
Одну меня и выдаст, и унизит:
Как клоун в неудавшейся репризе -
Бегу со сцены без финальных строк.