и будто эти шестеро во мне,
и ломкими стрекочут голосами
что под ногами снова жидко-грязно,
и гадкий выдох, и рубашка липнет,
и лица неумны и неприятны
всех окружающих, особенно моё,
и будто мне уже не отвертеться,
и будто ни в кого не превратиться,
и каждый день - как прочерк или галка,
и нет чудес, и сеть здесь не берет.
а я ношу в себе их, будто город,
или тюрьму, коробку с червяками,
да, я ношу, но каждый день надеюсь,
что вот настанет следующее утро -
и пропадут все шестеро, а я
себя отстрою заново и верно,
как храм, как идеальный муравейник,
как терпкую прозрачность - а вот хуй!
я просыпаюсь - снова этот гомон,
и дерганья, и ругань изнутри.
а я стою меж ними, как картинка,
как плоская бумажная обманка,
как полая дешевая матрешка,
стою, как пионерка на кресте.
стою и ни на что уж не надеюсь.
стою меж ними. просто так стою.
