Саше и Алле, которых я люблю.
Когда первый ангел сел на его плечо,
Он подумал, что это птица, иль призрак, иль что еще,
Посмеялся, погладил крылья, потом покормил
И домой принес, и в клетке красивой закрыл.
Он любовался Ангелом, как зверьком,
Пока тот дремал в углу, свернувшись клубком,
Пока тот песни пел, улыбаясь заре,
И дети ему подпевали, носясь во дворе.
Но потом прошли недели, а может, и годы,
И Ангел стал пыльной тенью, лишенной свободы.
Стаял, как свечка, коротким осенним днем,
И кроме Поэта, никто не вспомнил о нем…
Его в душе схоронив, взял на память перо,
белое, как на карте пятно, как колпак Пьеро,
А старую клетку забросил в темный чулан,
Решив, что ангелов нет, а любовь – обман.
Пером волшебным писал он о ней стихи,
В стихах все было, как в сказке, а на самом деле – хи-хи,
Он жизнь принимал, как лекарство – по грамму в день,
Но и грамм тот был контрафактный, а жизнь – дребедень.
Но чудо случилось! Спустился Ангел другой,
И обрел наш Поэт любовь, потеряв покой,
Полмира он исходил со свечой в руке,
И плутали следы во тьме, словно крот в песке
Одиночество шлепало в ногу – ноздря в ноздрю
И дорога вела не к Богу – «иду, курю...»,
Потянуло домой Поэта, к родным углам,
Да и Ангел не прочь был лететь – напросился сам.
Изящным крылом он Поэту взбивал вихры
И даже, бывало, достать мог банку икры,
Он убирался в доме и суп варил, не жалея крыл,
И забросил стихи Поэт, обо всем забыл.
Ангел лежал у него на плече, словно гроздь винограда,
На подушке алели и тлели следы помады,
На златокудрой головке нимбом сияла беретка,
И заперся с ним поэт в золотую клетку.
А что? Там тепло и приятно зимой и летом,
Там витает, клубясь, аромат пирогов и котлеток,
А стихи – что стихи? Чай, не мальчик, чтоб рифмами бредить,
Да и Ангелу деньги нужны, чтоб в метро не ездить.
Но однажды приснился поэту пацан с тетивой и луком,
Он смеялся и пел, а поэта сжигала мука,
Он забыл, что такое любовь, и стихи, и радость,
Сонные мухи в котлете – вот все, что ему осталось,
Он пацана разглядел в оперенье крыл.
Как не узнать себя? Это ж он и был...
Затосковал тогда наш Поэт и бросил свой дом,
К черту клетки, котлетки, беретки – гори все огнем!
Да и Ангел давно уж другим рассказывал сказки.
И не ангел то был, а кикимора в ангельской маске.
Снова время летело, следы на песке умножая,
Не искал он ни Бога, ни черта, ни ключик от рая.
Он подошвами Землю крутил, выбиваясь из сил,
Но однажды почудилось ночью...шуршание крыл.
"Мифологию – нафиг," подумал усталый Поэт.
"Я поэт-одиночка, и точка. А сколько мне лет?
И подальше от этих крылатых – известный же факт,
Что сегодня придет к тебе Ангел, а завтра – инфаркт..."
Но внезапно ударила в сердце тугая стрела!
И совсем не инфаркт миокарда...такие дела.
Взмыл поэт в облака, за незримым шуршанием крыл,
Третий Ангел последней любовью поэтиной был.
И резвились, как дети, влюбленные в солнечный свет,
Нежный Ангел с гитарой и старый влюбленный Поэт,
Обнялись и застыли, поверив в знаменье небес,
Два созданья земных - может, с крыльями...может, и без.
...Путь любви на земле иллюзорен, тернист и опасен,
Столько сложено песен о ней, и пародий, и басен,
Столько было Ромео, влюбленных в девчонку Джульетту!
Ждите счастья, и вам повезет, как бродяге-поэту.
Берегите его и не прячьте в красивые клетки.
Пойте песни о нем, как щеглы распевают на ветке!
Прославляйте стихами любовь, и отступят невзгоды
Перед счастьем любить, наслаждаясь совместной свободой.