Голова, отмытая до ветреной,
Пять минут на жизнь и до «привет».
Над балконом полочка отведена,
Пусть кимарит нагло лунный свет.
Мне плевать на город и избранницу,
На лесной дорожке жгу костры…
На балконе, а какая разница,
Под монашку кто тебя постриг.
Я – припрусь внагляк – тарань копченая.
Знаешь, как с монашками?.. А жаль…
И погибнешь, мною совращенная,
Спи, тебя не стану воскрешать