Стояла на обочине. Ждала.
Как будто сон, внезапно ставший былью,
В лохмотья подвенечный твой наряд,
И белоснежность кожи стала пыльной.
Струился серебристо-лунный свет,
Но ты его заметить не сумела.
Одним и тем же стали "да" и "нет",
Когда внутри вдруг что-то заболело.
И каждый раз рассвет, потом закат,
Опять, опять, и жизнь надоедает.
Зачем хотела ты, зачем ждала?
Зачем спешила с бытием расстаться?...