Она не пышет прелестью помпезно
Красавицей Да Винчевых эпох,
Но так на нас глядит, что, если честно,
Мне кажется - всё в мире ей известно
И даже то, чего не знает бог.
Её не стоит сравнивать наверно
И с нынешней красавицей любой,
Уж слишком заурядна, неманерна,
И ручки как-то очень характерно
Крест накрест положила пред собой.
В чём же секрет прекрасного созданья?
И, поблуждав на путаных стезях,
Готов прервать я долгие гаданья,
Секрет тут прост и стар как мирозданье –
Друзья, Джоконда просто на сносях.
И потому задумчивой и нежной
Глаза её сияют чистотой
И материнской мудростью безбрежной,
И лик её лучится безмятежной,
Хоть и слегка усталой красотой.
В её улыбке тайна не напрасна,
Прозрачная как полузабытьё,
Она дарится не зевакам праздным,
А лишь тому, что свято и прекрасно
Рождается под сердцем у неё.
Она одна, из целого соцветья
Бессмертных нарицательных имён,
Художника великого наследье
И будущая мать, затмит в столетьях
Красавиц всех народов и времён.
