Бывает, ночью не до сна.
Тогда стихи родятся сами,
и у холодного окна
ты можешь просидеть часами.
Строка становится к строке,
и не упрямятся размеры,
и томик классика в руке
для вдохновенья и примера.
В такую ночь всё кувырком –
мешает память быль со сказкой,
то сердце защемит тайком,
то грусть накатится украдкой.
Минует ночь, уже заря...
Недоуменными глазами
который раз читаю я
письмо, пришедшее от мамы.
02.86