Напротив моего балкона
окно, а в нём горит свеча.
Я вижу мягко освещённый
кусочек женского плеча.
Небрежный локон гладит кожу –
видать, играет с ним сквозняк,
а женщина, вся настороже,
куда-то сморит через мрак.
Машина плавно прошуршала
колёсами по мостовой…
Откинув прядь, слегка устало,
она качает головой -
сегодня не дождётся, видно,
того, кто ей необходим,
и катится слеза… Обидно…
Свеча потухла… Мрак один…