Мой друг,не сетуй,что не пишется тебе,
И не слагаются стихи рядами.
Пока еще цветочки в голове,
Ты подожди немного-быть цветам плодами.
Плоды же обращаются в вино
И зреет то вино в сосуде.
С годами дорожает лишь оно
И жажду утолив,приносит радость людям.
Так и твои стихи,как бусинки, рядком
Ложатся мыслями в твою тетрадь.
Душа замрет,а сердце застучит,
Настал тот миг - пора стихи писать.