* * *
Все мы лицедеи, все мы только маски,
только отголоски из своих глубин.
Наши каждодневные линии и краски –
отсветы и только внутренних картин.
Жизнь – всего лишь голос из суфлёрской будки.
Люди – комбинации из кривых зеркал.
Камешки и стёклышки засыпают в трубки
и в дырочках кружится житейский карнавал.
В нём играем сами, нас вертят, мы вращаем
кого-то, с кем столкнулись мы на своём пути.
Стёклышки искрятся, меняются местами,
какими мы не стали – теперь уж не найти...
Лучик отразился не от нужной грани –
что же исказился профиль и анфас?
Это всё не страшно, это мы исправим:
разыграем драму. Или лучше фарс.
Что играть – не важно, было бы движенье.
Сами созерцаем, сами создаём.
Боже, как мгновенны наши представленья,
Как невозвратимо, хрупко мы живём!
Век папье-маше. Дырочек-гляделок
беззащитно-жалкие, чёрные кружки.
Драматург бездарен? Акт банально мелок?
Стёклышки в коробочку – реверанс – уйти.
1984г.
