Мысль, обращённая в себя,
Не по-осеннему приятна,
И кажется невероятным,
Что в спешке жадностью губя –
Её – оцениваешь вкус...
Один глоток – как это мало!
И начинаешь всё сначала,
Прочувствовав, насколько пуст…
А осень силится опять
Тебя наполнить этой мыслью
И сыплет звуки, вздохи, листья,
И не умеет перестать.