Призвав вчерашний день в свидетели заслуг,
Смотрясь, как в зеркала, в глаза чужих портретов –
Не оглянись, душа, на зов февральских вьюг,
Не предавай, мечта, усталого поэта…
Платил он сединой за каждый новый слог,
Он мрачен стал и тих, раздав талант до нитки.
А в зыбкой тишине метель трубит в свой рог,
И вторит ветер ей струной озябшей скрипки…
Здесь, в северной стране, он свой нашел покой,
Пергамент и перо давно покрылись пылью –
Он смотрит на огонь, но видит лишь прибой,
Да паруса вдали, да белых чаек крылья…
А где-то далеко, где нет снегов и льда,
Где карнавал страстей, и верность, и отвага,
Живут его стихи, и сонная вода
Хранит его мечты, как след пера – бумага.
Он будет наблюдать кружение комет,
Увидит, как звезда над облаком родится,
Он и не вспомнит свет, где молодой поэт
«Нет повести грустней…» - выводит на странице…
13 октября 2006