Марина Чекина
«Моцарт на старенькой скрипке играет…»
Б.Ш.Окуджава
Тихий голос Окуджавы зазвучал
И достиг неимоверной глубины,
Открывая нам начала всех начал,
Где под кожей – нервы все обнажены.
Струны нервов зазвучат в один момент –
Не гитара в его ласковых руках,
А души непостижимый инструмент,
Той души, что вся уже – на облаках.
И вдыхаешь тот осенний холодок,
И прощаешь, как прощать умел лишь он,
Умирая, воскресаешь – в ритме строк,
Обретаешь то, чего ты был лишён.
Понимаешь скоротечность наших дней
И бессмертие аккордов и стихов,
Созываешь недовымерших друзей,
Просишь их об отпущении грехов.
Понимаешь: если взялся – так живи –
И терпи «на фоне Пушкина» – вдвойне!
И старея «от беды и от любви»,
Погибай на той, единственной, войне.
Ах, как мил его заезжий музыкант,
И скрипач его, и тот флейтист в саду.
И у каждого – особенный талант,
Я им верю, я люблю, надеюсь, жду!…