в ее почти 17
жизнь не дотягивает до романса
буквально парой строк
все утыкается в песок
все упирается в мечты
и кажется вот вот
и чтото...
дай срок.
страница за страницей
цинично
по хронометру
распарывают
кроят
и режут и накладывают швы
и из весны ваяют чтото
незнаю что
но только больше
не весну.
и все пойдет ко дну конечно
вот только одно желание
не видеть
и не обидеть
ведь все так нежно чутко
так как может и не быть
и за улыбкой
не сталь каркаса
не фаянсовый изьян
не лицемерие защитного окраса
пока еще...