каждый год. надцатого мартобря я закуриваю сигарету. и сижу всю ночь до утра. и скучаю душой по поэту.
и мне кажется, что если бы каждый день я начинала с мысли о том, как он
видит мир, играет с огнём, читает газету, выходит за хлебом и молоком, смотрит новости, недовольно сморщив нос переключает каналы. листает книгу и в его руках переплёт переливается будто пытается ему понравиться. и он грустит, и видит сны, и кушает, и пьёт. и он живёт..
то жизнь у нас наладилась бы враз. то чувства бы не притуплялись временем. и с большей радостью ходили бы гулять и всматривались жадно в лица.
каждый год. двадцать восьмого января. я закуриваю сигарету. и сижу над книгами до следующего утра. и так болезненно скучаю по поэту.
