К устам припадаю, ступив за порог, -
ни ласки, ни кротости, - слово разменно…
и детские плечи твои, неизменно
влекут, прилежаньем нечитанных строк.
Щекою, щенком ли…? Остатками сна…
На сжатых ладонях усталого лета,
осенние лужи седых километров,
отлитых вальяжно, на сытых ветрах.
Невнятный прогноз независимых тел.
Отелло, наверное умер от скуки…,
прожилками вен загрубелые руки,
сплетая тенями натруженных стен.
Часы отбивают консоль пустоты,
где ты, нарочитым охвачена жестом
и ставни листая, о чем-то не женском
слагаются ритмы твоей высоты…