Посреди домов высоких,
Просыпаясь по утру,
Бродят толпы одиноких,
Одиноких на миру,
Здесь никто о них не спросит,
Чьи вы, люди? - Да ни чьи.
А они, как камни, носят
Одиночества свои.
Новый день, как старый, будет,
Мчатся месяцы, года,
Навсегда уходят люди
Ниоткуда, никуда,
И опять мелькают лица,
Только все они не те,
Одиночество таится
В толчее и суете.