Полуночный бред. На часах ноль-один.
Закрытая дверь. Замерзшие пальцы.
И мы, вынимая кинжалы из спин,
Опять продолжаем словами плеваться.
Оконченный стих. Напечатанный сон.
Взгляд в черные буквы на мониторе.
Мой крик был подавлен, жестоко сожжен
Письмом от тебя, отправленным вскоре.
Ламповый свет. Безнадежный рывок.
Потом ощущенье абсурдности мира.
И музыка в мыслях [наверное, рок]...
.....О, где ты, забытый, бесстрашный игрок
И Музой забытая черная лира?