Унылый октябрь так искренне, будто всерьёз,
скорбит по чему-то ушедшему, сникшему в лужах.
Сонеты поэтов без спроса доводят до слёз,
эссЕ поэтесс зазвучат без истерик досужих.
И полный вперёд, листопадно-сонливый сезон.
Период распада и чувственных SOS-обострений...
Свали нас, как листья, по кучам сухим на газон,
забытых, никчёмных, заложников собственной лени.
Ты плачешь, мой друг, в унисон увертюре дождей.
Чем ниже звучит - тем отчётливей видится драма.
Слепой - одинок. Он готов, (оттого и родней),
пополнить собою газон пожелтевшего хлама.
Но стоит чуть-чуть приоткрыться уставшим глазам,
стряхнуть наваждение осени, выпрямить плечи,
как тот же октябрь возьмёт и рванёт по газам,
и мы избежим регулярных сезонных увечий.