1.
что ж ты, осень, проклятая осень,
отнимаешь тепло у берёз,
ведь они ничего не попросят
жёлтой россыпью нежных волос,
подожди эти клёны калечить,
рассыпая их знаки любви,
все живущие рядом не вечны,
как и жадные руки твои,
мне хватило бы ветра в ладони,
мне хватило бы солнца в кровать…
сколько жизней в просторах утонет
оттого, что тебе – наплевать,
не вернутся уже постояльцы
в опустевший от холода дом,
отогреть бы уставшие пальцы
и неважно, что будет потом,
и неважно, какая погода
намечается в тёмной игре,
мне успеть бы еще до исхода
постоять в полуночном дворе,
наблюдая, как листья уносит
жёлтый ветер, по веткам скользя,
ты прости меня, милая осень,
ведь, иначе, наверно, нельзя.
2.
всё просто для тебя –
раздела с ходу клёны
и, время торопя,
закрыла вход влюбленным,
и все теперь в обход
в четвертом измеренье,
и так из года в год
с дождями над сиренью,
то ветер, то кусты,
ни выхода, ни входа,
за дерзость нас прости,
где слабость неугодна,
березы белой грудь
еще рука ласкает,
а рядом дальний путь –
в холодном небе стая,
я всё теперь приму –
забвение и холод,
где клином на лету
погожий день расколот,
со мною только ты
и ветер пусть уносит
размытый край черты
над милым словом...«Осень».
3.
По синему жёлтым пейзаж
рисует бродячий художник –
солома полей в волосах
и время его всё дороже,
меняется мир на глазах
и лето аукает где-то,
едва успеваю сказать –
березы бесстыдно раздеты,
торопятся выполнить все
обряд посвящения в осень,
на самой достойной красе
совсем неприглядная проседь,
и руки твои холодны,
в каком-то наряде нелепом
сегодня, наверно, и ты
утратила позднее лето,
словам и улыбке твоей
я рад до естественной дрожи,
в раздумье сентябрь у дверей,
а он-то и есть мой художник,
я верю любому, кто есть
под этой разлапистой кроной,
мой клен, моя совесть и честь,
а кто еще осенью – кроме?
4.
плачет под окнами скрипка –
дерево с ветром вдвоем,
что там мелодией скрыто
в близком и дальнем моем?
я забываю, что было,
помнить – удел не для всех,
как постепенно остыло
прошлое, падая в снег,
всё покрывается белым
и улетают с плеча –
поле, покрытое пеплом,
темных покоев свеча,
долгая эта дорога –
память деревьев моих,
как покрывало от Бога –
небо и даль на двоих,
ты ведь напрасно пророчишь,
скрипка, как чёрный гобой,
до окончания ночи
я не расстанусь с тобой.
5.
опять предзимний
первый снег –
мне дышится легко
и трепетно,
а осень белая
во сне
меня укачивает
ветрами,
мы всё уже
давно прошли,
нас удивлять
и чем-то радовать
не так легко,
когда вдали
остались дни июня
с радугой,
но мы еще
и там, и здесь
и осень с нами,
как заложница,
опустошает желтый лес
и забирает
всё возможное,
но я, пожалуй,
не отдам
ни дней былого,
ни грядущего
и ринусь по ее следам
под этим белым небом
с тучами.
6.
Я жду до семи
утра,
а ночь не проходит
ныне,
глухая пора ноября
и липа вот-вот
застынет…
и что тут поделаешь,
друг,
я лекарь плохой
для любимой,
когда разбросает вокруг
кровавые гроздья
рябина,
но что-то я сделать
могу –
дышу на ладони и пальцы,
а ветер отдам я
врагу
и больше не надо
бояться,
пусть льется с карниза
вода,
к тебе прикасаясь губами,
я верю в любовь
«навсегда»…
моя неостывшая
память.