Первый снег ноября неудачен,
как и нежность к тебе.
Воздух полупрозрачен
в полузимнем дожде,
силуэты прохожих,
не успевших домой,
чуть подёрнуты дрожью
на границе с водой.
Серость неба ещё не привычна,
как и поздний рассвет.
Догорающей спичкой
освещаю твой след,
и качается пламя
в такт усталым шагам.
Сколько тьмы между нами!
Да ещё холода!
И, отринув простую бумагу,
я ищу чистоту…
и холодную влагу
прижимаю к лицу.
Эти мёрзлые капли
словно взяты взаймы
для пролога спектакля
в постановке зимы.
Боги дали сугробам отсрочку.
На какие века!?
К чёрту выброшу строчку,
если ты далека,
ну а если ты рядом –
как мальчишка, хочу
не губами - так взглядом
прикоснуться к плечу.
Как заметить без стрелки минутной
уменьшаемость дня,
если в доме уютней
посидеть у огня,
помечтать и поплакать
над зимой и собой…
Просто осень такая.
Просто снег был такой.