А в городе моём дожди опять
Стучат морзянкой в окна и по крышам,
И полотно небес как будто ниже:
Достаточно на цыпочки привстать,
Чтобы ладонью прикоснуться к тучам,
И кожей ощутить свинец, и предвещать
Грядущую тоску. Но это лучше,
Чем вовсе ничего не ощущать.
Как умирающие бабочки, по лужам
Трепещут листья. Больно, но легко
Агонию их наблюдать. И это лучше,
Чем убежать отсюда далеко.
А я пишу симфонию дождей:
Не тот услышит, кто имеет уши,
А только тот, кто научился слушать
Мотивы светлые в тоске осенних дней.