Мысли часто складываются из пятен,
они липнут на тело, втираясь в кожу.
Мы тратим. Мы себя беспредметно тратим
так, как будто всегда возвратиться сможем
на пути, где никто не считает время,
шьют тела, как другие сшивают души...
Мы — не те. И — увы, — каждый раз не с теми
выбирали тропу изнутри — наружу.
Мы, как змеи — нет смысла давить на чувства:
вышел яд, толк остался, но будет толк ли?
Я полцарства отдам, чтобы стало пусто.
Я полцарства отдам, чтобы все замолкли.
Тело сжалось до звука в мобильной трубке:
я, как губка, вбираю до пяток голос...
Нашу жизнь прокрутили сквозь мясорубку,
запаяли в патрон, что прост и холост.
Ты не думай, что пуля — дура. Словишь раз
и поймешь: по-другому мишень не судит.
В этом мире, поверь, все живут — в запас,
а кто в выпас — те уже не совсем люди.
И чем дальше, тем чаще смотрю на время,
проживая в «сейчас» то, что можно — в «потом»,
в стороне, не как все, не всегда, не со всеми...
Но храня в барабане последний патрон.
21 октября 2006 года
