Должно быть, я к тебе сурова слишком.
Сегодня я поведала о горе
Отца - писателя, чей сын убит
Своими собственными школьными друзьями...
Ты - снисходительно, с презрением заметил,
Что та беда произошла в России,
В третьем мире,
Где правят варвары и дикари...
Твоя уверенность неколебима,
Что здесь, в Эстонии, такое - невозможно,
И призрачной границы защищенность
Твое самодовольство укрепила...
Как будто бы у боли есть граница!
А я сидела за твоей спиной -
Не удержавшись, рассмеялась громко,
Глаза закрыла - только бы не видеть
Твоей неглаженной рубашки серой
И перхоти, упавшей на нее,
О просвещенный судия и цензор
Культур, весьма далеких от тебя...