Наверное, те же самые строки можно было бы посвятить любому другому порталу сетевой поэзии...
ЛИТСОВЕТУ
(маленькая поэма)
В виртуал как в астрал
улетает душа
и несет свой нектар,
контрабасом жужжа
строит соты в сети,
нужный улей найдя,
или праздно блажит
после трудного дня –
ищет новых друзей
в электронных полях
и резвится в росе
Элизейских полян.
Ирреальны тела
виртуальных творцов,
но живого тепла
полны стены дворцов,
возводимых в пустынях
астральных пространств –
к ним ведут лишь мосты
хрупких кликов на нас
(ключевые слова
и заветный пароль;
– Друг, ты жив? Я жива,
хочешь в гости? Изволь...)
Посещений незримых
немые следы,
карнавал псевдонимов
(любые мечты
о любых воплощеньях
сбываются здесь:
в чудищ, чудиков, в тени
японских принцесс...)
Есть свои уркаганы –
а как же не быть?
Впрочем, их невозбранно
и развоплотить.
Вот бы так и в миру –
клик! – и канул в Ничто,
даже имя сотрут
(Герострат – это кто?)...
Храмы, хлипкие хижины,
пагоды рифм,
вглубь романа тропа,
тайный лаз в Лабиринт,
дебри диких верлибров,
лай рэпа – не счесть
ухищрений, творимых
ради вопля – «Я есть!»...
Тот, кто мечется мышью
у жизни в когтях –
он – неистин, измышлен,
абстрактен как страх,
я же – есть, ибо – мыслю,
и больше – пою,
Пифагоровы числа
в мелодии вью,
выбирая размер
в каталоге миров,
то на лунный манер,
то на лад Близнецов –
палиндром-луноход
сам себя отразит,
и Орфей баркаролой
Аид огласит...
Наши певчие души
в эфирных телах
на земле и на суше,
в огне и морях
вытесняют безмолвных
эфемерид,
скрадких эльфов и гномов,
ундин и сильфид.
Даже ангельской речи
нам ведом словарь;
языкам человечьим
учим утварь и тварь,
ибо слово – начало
всего бытия,
и неважно, сказал его
ты или я…
Наш тезаурус –
сокровищница мыслеформ,
антикварным добром
переполненный дом.
Всё задаром – прохожий,
иди, выбирай:
хочешь – давешний дождь,
хочешь – будущий май
(май – он то же, что рай,
только здесь, на земле,
и из мая возможен
обратный билет)…
Чистый ветер свободы
без браги пьянит,
обещая любовь
приверед-Аонид
и кивок Аполлона –
«Недурно, мой друг»,
и на пик Геликона
подъёмник –
как вдруг
кто-то кнопку нажмет
(Демиург – он игрец!) –
брызнут искры вразлёт –
и – конец.
Черный свет.
То ли Черный Квадрат,
то ли черный экран,
то ли черной дыры
непроглядный туман –
нам уже всё равно.
То на наши миры.
Там темно.
Там обман.
Нас там нет.
Там – не мы.
Немы – мы.
Ты. Вы.
Бы…
…Был ли ты, Литсовет?
Как и всё: до поры?...