Конец октября встречает под утро нас серым туманом,
И сизою мглою распяты вновь в небе молодые ветра.
Мелькают за окнами лица прохожих.. и мерный стук барабана
В висках раздается все громче. О, эта дурная пора..
Ночами не спиться… Тупо снаружи моргают витрины,
И битые стекла скрипят на асфальте, когда-то живого двора.
Идя на работу, мы видим все те же, залитые грязью, картины:
Тот город… те лица… Ну, что ж, скоро наступит зима.
Быть может, снова заиграют краски на выцветших стенах домов,
И луч солнца пробьет зеркальность завтрашних луж.
Быть может, мы, вдруг, не услышим внезапный визг тормозов,
Не увидим заносчивых вьюг, не почувствуем холода стуж.
Зима придет… Своим дыханьем она покроет льдом и остановит реки.
В час, когда деревья затрещат своей замерзшею корой,
Мы с тобою сможем, наконец-то, смежить наши каменные веки,
И тихо засыпать под белой шелковой золой.
Золой сгоревших звезд, что падали за серой простыней тумана.
Золой тех звезд, что то и дело нам кричали: «Не спешить!»
Но их не слушали… По, кажущимся правильным, путям, не обойдя капканы,
Мы за мечтой бежали, когда надо было жить…