И лгать себе, что будет хорошо.
И лгать себе же, что теперь так плохо,
Когда любимый человек ушёл,
А вместе с ним ушла его эпоха.
Писать стихи минувшему во след.
Кормить с руки обиду сладкой пыткой.
И на счастливость проверять билет,
Свернув в депо за новою попыткой.
А счастье здесь: в холодном октябре,
И в первом снеге, слишком часто первом.
И в тех словах, что говорил тебе,
И в том, что ты мне год мотала нервы.
И в том, что я дожил до этих лет,
Когда не злит, что мы – всего лишь люди,
И для любви порою места нет.
А у кого-то никогда не будет.