Я устал от осеннего ветра,
он простуженным голосом пел
напролет до утра, до рассвета
и теперь изумительно бел,
стали белыми крыши, деревья,
как прощальный пейзаж на холсте,
оттого, что никто не поверит
первозданной его красоте,
я открою свой мир осторожно
и к перилам его прикоснусь,
где до боли знакомый художник
знает всё обо мне наизусть,
мне дышать этим воздухом свежим
не отказано больше нигде
и глаза удивленные режет
белый снег на замерзшей воде,
и, наверное, больше не надо
оставлять этот мир на «потом»,
за ажурной решеткой ограды
нарисован знакомый мне дом,
я привыкну к предзимнему ветру,
в суете незаконченных дел,
где следы на снегу незаметны,
он теперь окончательно бел.